Bajo el Sol

Decía que era más fácil sobrevivir que conseguir un sueño, aunque no pasaba un día en el que no imaginase lo segundo. También solía romper vasos cada vez que fregaba los platos e incluso se despertaba vacía muchos amaneceres. En los días de lluvia se ahogaba incluso sin mojarse, repitiéndose consuelos absurdos y llenando páginas y páginas a lápiz. Por la noche gritaba sin voz pero por el día se secaba las lágrimas. A menudo no sentía lo que decía y muchas veces no respiraba porque se le llenaba la boca de suspiros.

Siempre quiso volar pero tuvo que regalar sus alas.

...

Hoy todo sigue igual pero su corazón ha cambiado. Ahora ya no esta sola y duerme de un tirón. Alguna vez rompe un vaso, pero sólo de vez en cuando... y canta bajo la lluvia porque ya no se contagia de tristeza. A veces escribe, pero a boli, porque ya no se esconde. Y por supuesto baila a todas horas, al ritmo de la canción de sus latidos. Sigue llorando cuando se sumerge en algún recuerdo o con películas que remueven su entereza, pero ya no esta triste. Ya no.

Gracias a sus alas, hoy cuidan bien de ella desde arriba.

Muere el escritor J. D. Salinger

La literatura estadounidense acaba de perder a uno de sus grandes mitos. El escritor J.D. Salinger, autor del clásico del siglo XX 'El guardián entre el centeno' ha muerto en New Hampshire a los 91 años.

Socorro pido

Si nos hundimos antes de nadar
no soñarán los peces con anzuelos,
si nos rendimos para no llorar
declarará el amor huelga de celos.

La primavera miente y el verano
cruza, como un tachón, por los cuadernos;
la noche se hará tarde, tan temprano,
que enfermarán de otoño los inviernos.

Cuando se desprometen las promesas,
la infame soledad es un partido
mejor que la peor de las sorpresas.

Si me pides perdón socorro pido,
si te sobra un orgasmo me lo ingresas
en el banco de semen del olvido.

Joaquín Sabina, "Ciento volando de catorce"

One Way Road - John Butler Trio -

¡¡Nuevo single y gran corte de pelo!!

Llueve

Voy a esconderme detrás de las gafas a ver si hay suerte y no me reconoce. Odio escupir palabras de rabia. Me recuerdan lo que me gustaría ser y no soy. Ladro. Pero bajito porque mi maldita y obsesiva personalidad responsable no me permite gritar muy alto. Días de mierda los llamo yo. Porque llueve y me lluevo. Porque no me abarco y me estreso. De repente me canso. Tomo asiento porque se que me dejé el paraguas adrede. Me vacío, me exprimo, me pierdo, me marcho, me desalojo y me elimino. Después, en un ratito ya vuelvo. Sigue lloviendo pero no muy lejos parece que se ve un claro...

TIEMPO

Tiempo, lo que no sobra nunca siempre es el tiempo...

Dedicado a un perdido

Ya es tarde para arrepentimientos.
Somos títeres de nuestra inconsciencia.
Muñecos de trapo empapados por una lluvia que no pudimos evitar.
Es difícil volar con las alas mojadas, casi rotas.
No hay Sol. Tenemos frío.
Perdemos el aliento en cada pisada.
Estamos cansados de no ver nada más que niebla espesa y taciturna.
De beber cubatas cargados de hielos y suspiros.
De noches tristes y miradas vacías.
Pero no podemos rendirnos porque sabemos que la vida es nuestra.
Sólo nuestra.
Un cuaderno en blanco esperando a ser escrito.
El pasado pesa, nos vence, nos derrota.
Pero respiramos.
Incluso si nos concentramos podemos hasta percibir pequeños rayos de Sol.
Debemos agarrar todo ese maldito dolor que nos envuelve y pisarlo.
Porque no esta permitido rendirse.
Caerse sí, pero no rendirse.